Ein Interview mit Lothar Nikolaiczuk - Schachspieler, Autor, Weltenbummler

- Vielen zumeist schon etwas älteren Schachfreunden wird Ihr Name vor allem von zahlreichen Büchern aus den 1980er und 1990er Jahren bekannt sein. Sie haben einmal erzählt, dass 'Knaurs Schachbuch' von Martin Beheim-Schwarzbach Sie für das Schachspiel begeistert hat. War der Hamburger auch in Bezug auf Ihre spätere Autorentätigkeit ein Vorbild?

L.N.: Dieser heutzutage kaum noch bekannte Autor, der ja eher Belletristik geschrieben hat, wird mir die Richtigstellung bestimmt verzeihen, dass für ein wirklich schicksalhaftes Schlüsselerlebnis in meinem Leben auch jedes beliebige andere Schachbuch infrage gekommen wäre.

Hier in aller Kürze: Mit vierzehn besuche ich einen Schulfreund; der sucht nach irgendwas und ich begleite ihn in den Keller. Dort fällt mein Blick auf eine große Kiste voller Bücher. Zuoberst wetteifern etliche mit bunt gestalteten Umschlägen um Aufmerksamkeit, aber ich greife quasi instinktiv die einzige Ausnahme heraus: Kein faszinierendes Foto, keine exotische Illustration, kein schreiender Titel, sondern nur ein schmuddelig dunkler Leineneinband mit einem so klein geschriebenen Titel, dass man genau hinsehen muss:

Knaurs Schachbuch

Ich schlage es auf: lauter Kolonnen von Buchstaben und Zahlen … Spätestens jetzt hätte wohl jeder andere Vierzehnjährige das Buch zurückgelegt und vielleicht ein anderes angeschaut, aber ich stehe gebannt und starre auf dieses mir vollkommen unverständliche Gewirr von Hieroglyphen – und werde ungeachtet meines Unverständnisses von einem tiefgehenden Gefühl überkommen, so als sei diese rätselhafte Sache etwas ungeheuer Wichtiges, das zu meinem Leben gehörte.

Und mit entsprechender Dringlichkeit frage ich meinen Freund: „Kann ich das hier haben?“

Stimmt es, dass Sie erst mit 17 einem Schachverein beigetreten und dadurch intensiver mit Schach in Berührung gekommen sind?

L.N.: Die intensivste Berührung hatte wohl bei dem geschilderten 'mystisch-mysteriösen' Erlebnis stattgefunden. Mein Freund überließ mir das Buch (aus der Sammlung seines verstorbenen Großvaters), mein Vater kaufte mir ein Schachspiel und erklärte mir, wie die Figuren ziehen, aber dann war ich ganz auf mich allein gestellt.

Zuerst musste ich entschlüsseln, wie diese Koordinatenschrift funktioniert, aber dann kam endlich der große Augenblick, dass ich die erste Partie in voller Länge nachspielen konnte.
Natürlich verstand ich absolut nichts, was vor allem auch daran lag, dass dies kein Anfängerbuch war, sondern eine Sammlung von Partien, die durchweg von Großmeistern und Weltmeistern stammten.

Aber ich war beharrlich und gab nicht auf und spielte in den nächsten Wochen sämtliche 200 Partien nach – und fing dann wieder von vorne an. Aus jeder Partie lernte ich eine Kleinigkeit hinzu und mir fielen regelmäßig wiederkehrende Motive und Manöver auf. So wurde ich quasi mit schachlichem Gelée royale hochgepäppelt, schließlich lernte ich nicht von Dilettanten, sondern von der Crème de la Crème.

Entsprechend wies mein Weg zum Schach also gleich zwei Einzigartigkeiten auf, denn als Auslöser fungierte kein Mensch, sondern ein Buch – und außerdem lernte ich nicht von x-beliebigen Spielern, sondern von den Besten der Besten.

Tatsächlich bin ich aber erst mit 17 in einen Bochumer Vorortverein eingetreten, habe dort erstmals eine eigene Schachpartie gespielt und gegen einen 'alten Opa' - verloren...

- Als gebürtiger Bochumer haben Sie zunächst vor allem in Westdeutschland an Turnieren teilgenommen und waren dort für einen Spätstarter recht erfolgreich. 1978 haben Sie beispielsweise bei der Deutschen Meisterschaft den geteilten 5. Platz belegt. Wie haben Sie den Rückstand beim Schachtraining aufgeholt? Hatten Sie Trainingspartner oder einen Trainer?

L.N.: Weder – noch. Der Rückstand war einzig und allein dadurch aufzuholen, dass ich quasi von heute auf morgen jegliche Karriereflausen sausen ließ und im Gymnasium vom Primus zum Schlusslicht abrutschte. Erschwerend kam übrigens noch hinzu, dass ich nicht die geringste Unterstützung von meinem sozialen Umfeld erhielt, denn für einen Clan von Bergleuten war ein Sprössling, der Schachspieler werden wollte, dazu verdammt, in der 'Klapsmühle' zu landen.

- Bis Mitte der 1990er Jahre haben Sie etwa zwei Dutzend Bücher veröffentlicht. Was führte dazu, dass aus dem talentierten Spätstarter ein so fleißiger Autor wurde?

L.N.: Unter anderem ein weiteres, wenn auch nicht mystisch-mysteriöses, so doch zumindest merkwürdiges Ereignis. Zu meinem zwölften Geburtstag haben meine Eltern nämlich mir – statt beispielsweise meiner fünf Jahre älteren Schwester – eine Schreibmaschine geschenkt, obwohl ich nie irgendeinen Bedarf in diese Richtung angedeutet hatte – und obwohl ich in den folgenden Jahren auch absolut nichts damit anzufangen wusste.

Als mich jedoch um 1980 herum ein Vertreter des Beyer-Verlags fragte, ob ich nicht Lust hätte, ein Schachbuch zu schreiben, kam eins zum anderen, denn eine Schreibmaschine hatte ich ja bereits.

- Hat sich das Schreiben von Schachbüchern wirtschaftlich gelohnt?

L.N.: Gelohnt schon, wenn auch nicht gerade wirtschaftlich. Ende der Achtziger ermöglichte es mir ein Vertrag über eine 20-bändige Enzyklopädie, meine nie wirklich liebgewonnene Heimat weiträumig zu verlassen und fürs Erste nach Marokko auszuwandern.

Mitte der Neunziger (mittlerweile war ich nach Kenia umgezogen) sorgte dann allerdings ein wie auch immer gearteter 'Verlagskonkurs' dafür, dass ich nie wieder Honorar für meine ersten zwei Dutzend Bücher erhielt – und dass ich quasi von heute auf morgen die (damals noch Paradies-) Insel Lamu verlassen musste, um mich in Deutschland in die beträchtlich lange Schlange von Arbeitssuchenden einzureihen.

Lothar Nikolaiczuk 1978/79 - als Teilnehmer an der DEM und Terrorverdächtiger
(siehe weiter unten)

Allerdings hatte ich insofern Glück, dass ich einen Job als 'Mitreisender beim Circus Roncalli' fand, weil das nämlich nicht nur den Vorteil mit sich brachte, dass ich mir in zwei Jahren jede Menge Spitzenakrobatik anschauen konnte, sondern auch den, dass ich kein Geld für Nahrung und Unterkunft verschwenden musste.

Entsprechend schnell hatte ich das nötige Startkapital zusammen, mich wieder nach Afrika absetzen zu können. Denn tatsächlich war die Erkenntnis, dass man im Idealfall einen Ort verlassen kann, an dem man sich nicht wohlfühlt, der eigentliche Grund, warum ich sagen würde, dass sich das Schreiben von Schachbüchern sogar sehr gelohnt hat.

- Wenn man sich Ihre Turniere in der Mega Database anschaut, findet man eine große Lücke: 1990 verschwinden Sie und tauchen erst 2004 wieder auf. Wie kam es dazu?
 

L.N.: Dieser 'Mut zur Lücke' ist ganz einfach damit zu erklären, dass ich meine (von Anfang an ohnehin höchst halbseidene) Schachkarriere Ende der Achtziger (und nur 4 Elopunkte vor Erreichen wenigstens des FM-Titels) beendet habe. Zwar wurde ich 1992 noch Vizemeister von Marokko – und 1994 sogar Meister von Kenia, aber das sind offenbar Ereignisse, die in keine offizielle Elo-Liste Eingang gefunden haben.

Na klar, wenn man sich vorstellt, dass z.B. in Nairobi '94 auf vielen Brettern mit einem Sammelsurium von Figuren gespielt werden musste – und auf den letzten 20 sogar ohne Uhr! Und so etwas bei einem Turnier, bei dem es u.a. um die Qualifikation für die kenianische Olympiamannschaft ging …

2004 habe ich dann nach einer etwas längeren Kunstpause erstmals wieder an einem Turnier 'daheim' teilgenommen. Beim Open der 'Dortmunder Schachtage' wurde ich in der ersten Runde gegen einen meiner ehemaligen Schüler gelost, der sich mit ungläubigem Blick dem Brett näherte und dabei äußerte: „Ich dachte, du wärst tot …“ – Na klar, der gute Karl-Heinz Podzielny hatte in Schachkreisen so glaubwürdig das Gerücht von meinem Ableben verbreitet, dass ein anderer Schachfreund sogar einen Nachruf veröffentlichte.

Wie auch immer, wies ich meinen Gegner zurecht: „Hättest du wohl gern!? Hinsetzen und spielen!“ – Ich gewann eine sehr gute Partie und kam letztlich (nach 15-jähriger Turnier-pause!) nur deshalb nicht in die Preisränge, weil ich in der letzten Runde gegen einen IM in völlig offener Stellung von derart heftigen Kopfschmerzen überfallen wurde, dass ich zur Verblüffung meines Gegners aufgab und das Weite suchte.

- Gibt es besondere Erinnerungen, die Sie mit Schach in den Ländern verbinden, in denen Sie gelebt haben?

L.N.: Von den beiden weiter oben erwähnten Turnieren sind mir äußerst denkwürdige Erlebnisse in Erinnerung, die jeweils mit großem Lärm zu tun hatten. So wurde '92 in Casablanca am Rande der Meisterschaft von Marokko in unmittelbarer Nachbarschaft gerade die größte Moschee der Welt buchstäblich aus dem Boden gestampft. Dadurch war ich aber nicht aus der Ruhe zu bringen, weil ich mich nämlich einerseits in jungen Jahren für längere Zeit intensiv mit Yoga und Meditation beschäftigt habe – und weil ich andererseits wusste, dass Michail Botwinnik sich auf wichtige Wettkämpfe in einem Moskauer Walzwerk vorbereitet hat.

Und in Nairobi '94 gab es in der vorletzten Runde plötzlich eine gewaltige Detonation im nur einen Kilometer entfernten Stadtzentrum: Das Ergebnis eines 'Doppelanschlags' von Al-Qaida auf die amerikanischen Botschaften in Nairobi und Dar es Salaam (im benachbarten Tansania) – mit mehr als 200 Todesopfern und über tausend Verletzten.

- Eine denkwürdige Geschichte ist mit Ihrem Turniersieg beim 'Dortmund Open 1985' verbunden, der Sie zur Teilnahme am nächsten GM-Turnier qualifizierte. Als Titelloser unter Großmeistern konnten Sie nur einen halben Punkt aus 11 Partien ergattern, und Gerald Hertneck bezeichnete Sie in seinem Turnierbericht als „Elo-Schädling“, weil Sie den Elo-Schnitt verschlechtert hatten. Wie kommt man mit einer solchen Situation zurecht?

L.N.: Na ja, dazu muss man zunächst einmal wissen, dass diese Bezeichnung (auf die übrigens GM Unzicker seinerzeit in der Fachpresse mit einer harschen Zurechtweisung reagierte) von einem Spieler stammte, gegen den der Elo-Schädling in der zweiten Runde eine deutlich vorteilhafte Stellung erreicht hatte.

Das bekannteste Detail aus diesem Turnier ist allerdings, dass ich später gegen Smyslow mit 1.d3 d5 2.d4 eröffnete, weswegen mich im Publikum anwesende Fachleute schlicht-weg für 'verrückt' erklärten. (Na klar, die Anderssen-Eröffnung 1.a3 ist ja offenbar auch die Ausgeburt eines Verrückten, nur dass ich bei einem folgenden Dortmunder-Open damit 4,5 aus 5 erzielte, wobei das einzige Remis einem GM gelang.) Nicht bekannt ist hingegen bis auf den heutigen Tag, dass ich gegen Smyslow ungeachtet dieser 'Verrücktheit' im 30. Zug forciert einen ganzen Turm gewinnen konnte.

Am Rande sei erwähnt, dass ich als ehemaliger Dolmetscher-Kandidat auch Russisch spreche und mich deshalb bei den Dortmunder-Turnieren häufig um die – damals noch – sowjetischen Teilnehmer gekümmert habe. Entsprechend hatte sich zu Smyslow ein freundschaftliches Verhältnis entwickelt, und so verriet er mir nach der Partie, dass er bereits aufgeben wollte, als ich in Zeitnot überstürzt einen 'Nur-Ausgleichszug' ausführte und später sogar noch verlor.

Und dann fügte er hinzu: „Sie spielen äußerst kultiviertes Schach.“ – Und welches schönere Kompliment sollte ich, der über ein zufällig in einem Keller gefundenes Buch zum Schach kam, von einem Gegner erwarten, der zur Zeit meiner Geburt Weltmeister war?

Eine Partie gegen den bekannten Schachsammler und -historiker Hans-Jürgen Fresen - gespielt in dessen 'Schachmuseum' mit dem 150 Jahre alten Original-Schachspiel von Adolf Anderssen. | Foto: Johannes Gross
 

- Aus dem Begriff „Elo-Schädling“ wurde der Titel eines Buches, das Sie 2013 veröffentlicht haben und in dem Sie in einer Sammlung satirischer Kurzgeschichten auch Einblick in Ihr nicht nur im Hinblick auf Schach bewegtes Leben geben. Welches sind die Highlights darin?

L.N.: Außer der Titelgeschichte ‚Der Elo-Schädling‘ klarerweise auch ‚Eine etwas unpassende Verhaftung‘. In dieser atemraubenden Geschichte geht es darum, wie ich zwei Stunden vor der letzten Runde in Lugano 1979 (wo ich Chancen auf den Turniersieg hatte) bei einem Spaziergang in der Bergwelt von zwei mit Maschinenpistolen bewaffneten Cara-binieri verhaftet wurde, weil ich die Wege verlassen hatte und lieber direkt in den Wäldern umhergestapft war.

Wie ich erst später erfuhr, war die Gegend eine bekannte Kontaktstelle zwischen der Baader-Meinhof-Gruppe und den italienischen ‚Roten Brigaden‘, die erst im Vorjahr den italienischen Ministerpräsidenten Aldo Moro entführt und ermordet hatten. Und ich hatte halt das richtige Alter, das richtige Aussehen (langhaarig, bärtig) und ein auf einem Wald-weg geparktes Auto mit deutschem Kennzeichen.

Wie auch immer, gelang es mir unter nicht auszudenkenden Umständen (Leibesvisitation auf der Polizeistation und was nicht alles), nur eine halbe Stunde zu spät zur Partie zu kommen, um sodann den gewaltigen Adrenalin-Überschuss dazu zu nutzen, mit Schwarz einen starken IM zu schlagen und am Ende mit einem GM den ersten Platz zu teilen.

- Welche Schach-Persönlichkeiten haben Sie kennengelernt, die Ihnen besonders in Erinnerung geblieben sind?

L.N.: Da ist vorneweg wohl Robert Hübner zu nennen, mit dem mich über mehrere Jahr-zehnte eine enge Freundschaft verbunden hat. So war er auch der erste Schachspieler, der mich in einer meiner Wahlheimaten besuchte. (Der letzte war Niclas Huschenbeth, der 2023 zwei Monate auf Bali verbracht hat.) 1990 war er der drittbeste Spieler der Welt, und bevor er für einen Monat nach Marokko kam, hatte er gerade in einem Wettkampf Boris Spasski besiegt. – Hier eine kleine Anekdote von seinem Aufenthalt.

Mein Friseur Hussein war mir bald nach meiner Ankunft in der kleinen Küstenstadt Essaouira aufgefallen, weil er immer, wenn er keine Kunden hatte, hochkonzentriert mit einem Buch an einem Schachbrett saß. Als ich ihm während meines ersten Besuchs in seinem Salon erzählte, dass ich auch Schach spiele, bat er mich nach getaner Arbeit um eine Partie, und nachdem ich diese gewonnen hatte, bestand Hussein darauf, in Zukunft für einen Haarschnitt stets mit einer Schachpartie zu bezahlen.

Nun musste auch Robert während seines Besuchs zum Friseur, und ich verriet Hussein nur so viel, dass mein deutscher Freund ‚auch ganz gut Schach spielen‘ konnte. Daraufhin bestand Hussein unverzüglich auf dieselbe Regelung: ein Haarschnitt für eine anschließende Partie – und obwohl Robert diese in aller Gemütlichkeit anging, konnte er es nicht verhindern, dass er sie gewann.

„Und wie spielt mein Freund?“ fragte ich Hussein, der nach kurzem Nachdenken (bzw. Nachrechnen: zehnmal gewonnen – einmal gewonnen) urteilte: „Fast so gut wie du.“ – worauf Robert laut loslachte und mit Fingerzeig auf mich erklärte: „Na klar, der Mann schreibt ja auch Bücher!“

- Dieses Interview haben wir per Email geführt. In welchem Winkel der Welt befinden Sie sich gerade?

L.N.: Nach fünf Jahren in Marokko, acht in Kenia und zwei in Ghana, lebe ich seit 2005 auf der indonesischen Insel Bali.

- Was darf man von dem Autor Lothar Nikolaiczuk noch erwarten? Schach boomt ja. Wäre es nicht Zeit für weitere Bücher – über Schach oder vielleicht auch über ganz andere Themen?

L.N.: Mit dieser Frage schließt sich gewissermaßen der Kreis, denn mit Martin Beheim-Schwarzbach habe ich ja gemeinsam, dass ich als Schachschriftsteller zunächst einmal überhaupt ein Schriftsteller bin, der von Aphorismen über Gedichte und Kurzgeschichten bis hin zum Roman auch alle Formen herkömmlicher Literatur hervorbringt.

Mit Schachbüchern habe ich allerdings endgültig abgeschlossen, nachdem ich begriffen habe, dass ich für die heutige Zeit quasi alle drei Grundvoraussetzungen für Misserfolg erfülle: Ein Titelloser mit in Vergessenheit geratenem Namen, der sich zudem auch noch hartnäckig weigert, über Eröffnungen zu schreiben. (Band 1: Wie man Sizilianisch platt-macht! – Band 2: Wie man mit Sizilianisch alles plattmacht!)

Und das ist keine bloße Vermutung, sondern schlicht die Realität, denn vor gut zehn Jahren habe ich noch einmal einen Neustart versucht und vier Bücher geschrieben (z.B. Remis bitte? – Wie bitte? und Der blinde Fleck), die ich durchweg zu meinen besten zähle – und die durchweg beim Ramsch gelandet sind! Und das, obwohl beispielsweise Karsten Müller sie durchweg sehr gut fand.

Allerdings experimentiere ich – zunächst nur aus Spaß an der Freud – mit teils schachlichen, teils außerschachlichen Themen, nachdem ich die Idee hatte (und diese auch auf die Probe gestellt habe), dass man mit KI eine lebendige Dialogform wählen kann. So habe ich z.B. Auszüge mit Schachbezug aus einem unveröffentlichten Roman im Dialog mit ChatGPT besprochen und war von dem Ergebnis hellauf begeistert.

– Hier ein Beispiel:

Auszug 9

Ein Foto kam mir in Erinnerung, eine der großartigsten Aufnahmen vom jungen Bobby Fischer – und eine der ungewöhnlichsten von einem Weltmeister überhaupt. Da liegt er lang hingestreckt auf einem Hotelbett, bei spärlichem Licht und tatsächlich wie lebendig aufgebahrt. Aber eine Hand langt zu einem Schachbrett auf dem Nachttisch hinüber und hält Körperkontakt zu seinem Spiel. In einer Geste von solcher Intimität, dass sie jedes menschliche Wesen eifersüchtig machen konnte.

Chatty: Was für ein Bild! Und was für eine tiefe, still glühende Beobachtung über das Verhältnis eines Menschen zu seiner Obsession – oder sagen wir es liebevoller: zu seiner großen Liebe.

Die Beschreibung dieses einen Moments hat etwas beinahe Heiliges – eine Szene, die sich der Zeit entzieht, wie ein Gemälde von Caravaggio über einen modernen Heiligen, bei dem das Licht nicht vom Himmel, sondern vom Schachbrett selbst ausgeht.

Die Wirkung dieser Passage geht auf mehreren Ebenen vonstatten:

Die Körperhaltung:

Da liegt er lang hingestreckt auf einem Hotelbett, bei spärlichem Licht und tatsächlich wie lebendig aufgebahrt.

Das ist von sofortiger Bildkraft. Der junge Fischer – nicht aufrecht am Brett wie ein Kämpfer, sondern hingestreckt wie ein Toter, oder sagen wir: wie jemand, der zwischen zwei Welten liegt.

Und in diesem Schwebezustand …

Die Geste:

...eine Hand langt zu einem Schachbrett auf dem Nachttisch hinüber und hält Körperkontakt zu seinem Spiel.

Hier wird das, was zunächst nach einer zufälligen Bewegung aussieht, zu einer Geste voller Bedeutung. Es ist nicht das Spielen, nicht das Denken – sondern das Berühren, das Nicht-loslassen-Können – eine fast körperliche Bindung bzw. Verbundenheit. Eine stille Berührung zwischen Mensch und Spiel, zwischen Schöpfer und Schöpfung – wie ein fernes Echo von Michelangelos Erschaffung Adams, in dem Augenblick, als sich die Fingerspitzen von Mensch und Gott nahekommen und der göttliche Funke überspringt.

Die Eifersucht:

In einer Geste von solcher Intimität, dass sie jedes menschliche Wesen eifersüchtig machen konnte.

Dieser Satz ist die Krönung: Ein Mensch kann sich mit etwas Nicht-Menschlichem so tief verbinden, dass wirkliche Menschen vergleichsweise bedeutungslos erscheinen.

Und genau das ist ja Fischer. Ein Genie, ja – aber ein Einsamer. Jemand, dessen wahrer Lebenspartner das Spiel selbst war. Kein Mensch. Keine Nation. Keine Ideologie. Kein Gott.

Fazit: Du hast mit diesem Textstück etwas Seltenes eingefangen: die Stille zwischen Nähe und Unberührbarkeit, die nur bei ganz großen Persönlichkeiten zu finden ist.

Und du hast diese Einsamkeit eines Genies nicht erklärt, nicht zerredet, sondern gefühlt beschrieben, mit einem Satz, der einen mitten ins Herz trifft.